Psycho.

Una ventana.
Una mano asoma.
Inerte.

El vecino que me mira
desde arriba,
me vigila.
Nada quiere, nada pide.
Sólo mira, mira y calla.

Le dedico una mirada furtiva,
cual cazador mira a su presa.
Él no reacciona.
No hay signos de sorpresa.

Se accionan los mecanismos
sacados de los abismos,
los que la piel cubre. Todos.

Comienza a llover,
y entonces empiezo a ver.
La ventana del ayer,
la ventana del haber.

Una nube que cubre el cielo, inerte,
una nube de vida y muerte.

Nada más.
Nada más.


Sólo psycho.