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Tú,
cuándo vas a dejar
de mirarte con despecho,
de quedarte inmóvil en silencio.

Tú,
cuándo vas a dejar
de vivir la muerte
y de escribir palabras vacías.

Tú,
que vives del recuerdo
que te pierdes en la niebla
del bosque oscuro,
que mientes sin decoros
y que machacas la realidad,
te destierras.

Tú,
que no respiras,
que llevas el gris como bandera,
que cantas el ayer
y apagas la luz en la noche,
te destierro.


Renegado Tú,
te pierdo.
        Yo es mentira.



(Imagen por http://browse.deviantart.com/art/The-Scream-101783092)

Descarte.

¿Cuándo se me ocurrió
la osadía universal
de volar sin alas,
cantar sin voces,
pronunciar sin fonemas
y entonar mis poesías?

¿Cuándo decidí,
contra toda lógica,
soñar sin sueños,
dibujar a oscuras,
pasear por la muerte,
y perder la cordura en domingo?

Frente a toda la locura,
frente a toda la utopía,
frente a frente,
me maldigo.

No me conozco,
bajo llave guardo las verdades rojo intenso
y las incertidumbres cristalinas.

Soy un mentiroso compulsivo
que clama verdades a escondidas, bajo su lengua.
Soy un ciudadano controlado
que ha perdido el control y el dogma
para poder oler las marchitas flores del otoño.
Soy un proyecto fracasado de versolibrismo,
estoy obsoleto.

Frente a frente,
frente a la armonía que clama el sol cada día,
frente a la luna que vela mis noches,
soy un corazón hecho de latidos
y un alma hecha de poesía.



(Imagen por: http://browse.deviantart.com/art/The-Electric-Brain-97363223)

Yazgo

Me miro empezando por recuerdos
y termino moribundo en el suelo.

Aún no he logrado
superar la barrera del sueño
que me atrapa, me atrapa, me atrapa...

Destinado a yacer de por vida,
boca arriba,
a merced del viento.

Soledad absoluta,
silencio.
El tiempo me cuenta historias al oído
que no alcanzo a comprender...

Mi vida está ahí arriba,
he dejado de sentir
la tierra bajo mis pies.

Los cantos de mi pasado
resuenan a lo lejos...

¿Qué puedo hacer? Perdí mi norte hace tiempo,
me cansé de mirar el mar,
quedé ciego ante su horizonte.

¿Qué queda ya? El ser estático,
el que ha olvidado soñar,
el muerto en vida,
el desesperanzado yo,
llora.


Hoy, el vacío y la indiferencia
me engullen profundamente.

La noche devuelve a mi vida
las grises melancolías.




Imagen por (http://browse.deviantart.com/art/sky-64549365)

Nubes

Mira las nubes grises ahí arriba,
salpicadas de cielo azul.

Hoy el sol, no sale para ti,
tendrás que esperar a la noche
para dedicar tus versos a la más pura
y blanca belleza...

No llores, corre y teme el dolor
que te provoca el no saber.
Disipa toda duda, y escoge no dudar,
deshazte de todo...

Algo en mí está muerto,
ya no se sorprende
ni quiere hablar más.

Calla.

En la cama doy todo por perdido,
y engullo mis sueños puros de vergüenza
que me provocan las causas sin efecto.

Las palabras buscan bocas bonitas
pero yo no puedo dárselas.
Mis labios están sellados.

Callan.

Luna me espera al final de la calle,
pero me he perdido...

me he perdido...
me he perdido...
me he perdido...





Mira las nubes grises ahí arriba
salpicadas de cielo azul.





(Foto por http://browse.deviantart.com/art/Old-Riga-98017270)

Montañas

Estoy perdiendo la vista de mar,
para reemplazarla con vista de montañas.
Lloro arena fina...
me empapo de pena en mi sequía.

Tus cuatro estaciones

En primavera,
intento no perderme en tu mirada,
porque caería preso de tu aroma,
y sería tuyo.

En verano,
intento llenar mi mente
con el canto de amor de las cigarras,
para compensar tu ausencia.

En otoño,
trato de seguir la maniobra de las hojas al caer,
en silencio,
hasta volverme árbol, desnudo.
Tu indiferencia me devora.

En invierno,
el frío quema, y el fuego hiela,
el viento disipa la niebla de mis dudas.

Emigran las aves... y tú,
con ellas.



(Imagen por: http://browse.deviantart.com/?q=birds&offset=48#/d27pjav)

Autolectura comprensiva

Nunca he tenido respeto por mi caligrafía.
Mi obra es sin duda causa del desequilibrio gramatical
propio de un iluso.

No conozco cohesión alguna,
ni orden lógico,
ni siquiera me apoyo
en razones.

Palabras banales,
estridentes, escribo,
emborronando el papel,
saliéndome de los márgenes.

Grafías y fonemas discordantes,
una ironía superior,
y un ego exacerbado.

Un perfecto embrollo,
una orgía de palabras,
mil y un significados elípticos
y algún que otro, diptongo perdido.

Párrafos torcidos,
caligramas mal delimitados,
lectura,
a ritmo de jazz,
swing,
y metáforas dispuestas
a cada esquina.

¿Poesía?

Al final del bolígrafo, no veo más que un papel con dudas...
Nunca he tenido respeto por mi escritura.

(Imagen por: http://browse.deviantart.com/?q=reading#/d1l7rx9)