Yazgo

Me miro empezando por recuerdos
y termino moribundo en el suelo.

Aún no he logrado
superar la barrera del sueño
que me atrapa, me atrapa, me atrapa...

Destinado a yacer de por vida,
boca arriba,
a merced del viento.

Soledad absoluta,
silencio.
El tiempo me cuenta historias al oído
que no alcanzo a comprender...

Mi vida está ahí arriba,
he dejado de sentir
la tierra bajo mis pies.

Los cantos de mi pasado
resuenan a lo lejos...

¿Qué puedo hacer? Perdí mi norte hace tiempo,
me cansé de mirar el mar,
quedé ciego ante su horizonte.

¿Qué queda ya? El ser estático,
el que ha olvidado soñar,
el muerto en vida,
el desesperanzado yo,
llora.


Hoy, el vacío y la indiferencia
me engullen profundamente.

La noche devuelve a mi vida
las grises melancolías.




Imagen por (http://browse.deviantart.com/art/sky-64549365)

Nubes

Mira las nubes grises ahí arriba,
salpicadas de cielo azul.

Hoy el sol, no sale para ti,
tendrás que esperar a la noche
para dedicar tus versos a la más pura
y blanca belleza...

No llores, corre y teme el dolor
que te provoca el no saber.
Disipa toda duda, y escoge no dudar,
deshazte de todo...

Algo en mí está muerto,
ya no se sorprende
ni quiere hablar más.

Calla.

En la cama doy todo por perdido,
y engullo mis sueños puros de vergüenza
que me provocan las causas sin efecto.

Las palabras buscan bocas bonitas
pero yo no puedo dárselas.
Mis labios están sellados.

Callan.

Luna me espera al final de la calle,
pero me he perdido...

me he perdido...
me he perdido...
me he perdido...





Mira las nubes grises ahí arriba
salpicadas de cielo azul.





(Foto por http://browse.deviantart.com/art/Old-Riga-98017270)

Montañas

Estoy perdiendo la vista de mar,
para reemplazarla con vista de montañas.
Lloro arena fina...
me empapo de pena en mi sequía.

Tus cuatro estaciones

En primavera,
intento no perderme en tu mirada,
porque caería preso de tu aroma,
y sería tuyo.

En verano,
intento llenar mi mente
con el canto de amor de las cigarras,
para compensar tu ausencia.

En otoño,
trato de seguir la maniobra de las hojas al caer,
en silencio,
hasta volverme árbol, desnudo.
Tu indiferencia me devora.

En invierno,
el frío quema, y el fuego hiela,
el viento disipa la niebla de mis dudas.

Emigran las aves... y tú,
con ellas.



(Imagen por: http://browse.deviantart.com/?q=birds&offset=48#/d27pjav)

Autolectura comprensiva

Nunca he tenido respeto por mi caligrafía.
Mi obra es sin duda causa del desequilibrio gramatical
propio de un iluso.

No conozco cohesión alguna,
ni orden lógico,
ni siquiera me apoyo
en razones.

Palabras banales,
estridentes, escribo,
emborronando el papel,
saliéndome de los márgenes.

Grafías y fonemas discordantes,
una ironía superior,
y un ego exacerbado.

Un perfecto embrollo,
una orgía de palabras,
mil y un significados elípticos
y algún que otro, diptongo perdido.

Párrafos torcidos,
caligramas mal delimitados,
lectura,
a ritmo de jazz,
swing,
y metáforas dispuestas
a cada esquina.

¿Poesía?

Al final del bolígrafo, no veo más que un papel con dudas...
Nunca he tenido respeto por mi escritura.

(Imagen por: http://browse.deviantart.com/?q=reading#/d1l7rx9)

Planes

Podría acercarme hoy a la ventana,
a perseguir lo que me queda,
pero lo dejo huir.
Podría mirar a los tenderos con nostalgia
y a trajeados por encima del hombro.
Podría estar toda una vida esperando un accidente
que dotara la monotonía gris de algo de color,
azul.

Podría estudiar las notas de una melodía,
podría cantar poemarios en las alcantarillas
y llegar a comprender el corazón de las ratas,
podría sobrevolar el humo tóxico
y dejar pasar la desidia por la ventana,
saltar la vida y disfrutar la muerte idónea,
con premeditación.

Podría amar, podría escribir poemas,
podría pensar cuentos para niños
e historias para necios, vivir vidas anacrónicas,
llorar el tiempo y ganar mentiras.

Incluso,
podría perseguir mi recuerdo aún vivo,
y olvidarlo.

Podría,
pero he olvidado lo que quiero.




(Imagen por: http://browse.deviantart.com/?q=shade&offset=144#/d27dv84)

Niebla

En una de esas mañanas de domingo,

me he visto despertar.

Qué injusticia, pienso.

Ni siquiera me han dejado elegir,

lo que quiero.

Qué injusto,

qué injusto.

Me levanto a hurtadillas,

todos están durmiendo.

Quiero mirar por la ventana,

pero está oscuro, no veo más allá

de la farola que intenta revelar la noche

pero no puede,

qué injusto.

Miro el reloj,

aún es temprano,

quiero descansar,

pero no puedo.

No puedo moverme,

no puedo ver,

no puedo entender.

Las nubes se arremolinaban

en torno a mi cielo,

buitres

en busca de mi esencia en agonía...

Yo no soy yo.

Ya no soy yo.

Y, para ser sincero,

no creo que nunca haya llegado a serlo,

o a tener la lucidez para darme cuenta...

Qué injusto.

(Foto por: http://browse.deviantart.com/?q=foggy&offset=192#/d1ozgrv)