Quién se esfuerza ya
en pintar la línea
sobre la que tender
la vida,
la ropa mojada de tiempo
y desdichas,
la cuerda que bajo nuestros pies
suponga el reto
de seguir adelante
incluso cuando sabes
que nada espera al otro lado.
Cuando miro abajo
veo el mundo
como manchas de color,
no tengo miedo a caer.
Las personas son hormigas,
la Tierra está plagada de hormigueros.
Nunca me subí a un avión de pequeño
pero hubiera sentido
que el horizonte era el final
del parque donde solía jugar.
Miro a los lados y no hay apoyos,
quién se esfuerza ya
si en el cielo no hay a qué agarrarse
ni esto es un juego de niños.
¿Aferrarme a la vida
o a la muerte?
Caer en picado;
descubrirse cayendo
hacia el fondo y sonriendo.
Soy esa línea,
el borde
de un pozo sin fondo,
tendido en el aire.
Me sumo en tinieblas
por escoger
el pasatiempo equivocado.
Mirar el reloj
es morir lentamente;
el arte es una rosa y se marchita
a cada paso,
quizás nunca la tuvimos,
quizás nunca la tendremos.
Quién se esfuerza ya
en seguir caminos,
cuerdas en el aire,
en el cielo o en el suelo
si no hay nada al otro lado
o quizás
ya sea demasiado tarde para averiguarlo.
(Foto por http://www.deviantart.com/art/La-funambule-183990219)
